Ярким солнцем в лесу пламенеет костёр.
Это осень листвой золотой полыхает,
Нам, даруя свой блеск, свой багряный
убор –
Ярко-огненный миг, что горя умирает.
В тишине золотой я бреду по тропе,
На душе так легко и немного печально...
Жёлтый лист шелестит по руке, по стопе,
В его шорохе слышен мне голос
прощальный.
Эту осень и дождь, не узнав, невзлюбив,
Непоседа-ручей, торопясь, убегает.
Лес же, ветром вздохнув, в воду лист
уронив,
Эту искорку крон в тишине провожает.
И всё больше огня на пожухлой траве,
Это вовсе не смерть, это лишь увяданье,
Чтоб в назначенный срок снова вспыхнуть
листве,
Ярким солнцем костра, вспламенев на
прощанье.
Дмитрий
Гостищев
Комментариев нет:
Отправить комментарий